4月5日，清明，小雨。
    父亲在墓前摆好祭品后，默默地掏出了口袋里的劣质香烟，一口接着一口地抽了起来。烟雨朦胧，远处的青山陷在水雾中，忽隐忽现。空气中弥漫着芳草的清香，毕竟是初春了。父亲的发却仍停留在冬季，如残雪般让人心疼。
    雨逐渐下大了，他冻得哆嗦。像是自言自语的说了一句：“我走了，有空回家看看吧。”转身走。他走得那么快，快得我看不见他眼角的那滴泪，快得我跟不上他的脚步。回家的路，陌生而又熟悉。
    父亲先进了家门，我站在门口，打量着这个家。蜘蛛已经在墙角安家，灰尘也聚集在柜上，鱼缸里的鱼已死了一条，角落里的书本也不知散落了多久。整个家杂乱而无生气。
    饭菜已经摆好，碗筷也和以前一样，不多不少，正好三双。桌上还摆着酒。但今天有点反常。不会喝酒的母亲，自己先蒙头喝了一杯。父亲叹了口气，也喝了一杯。一杯一杯复一杯，只愿长醉不复醒。
——今天去看他，都说了些什么？
——说你想他了，让他回来看看你。
——你说，他怎么忍心？
——哎，就当我们没生过孩子吧！
    我多想握住母亲的手，告诉她我有多想她；我多想握住父亲的手，让他放下手中的杯；我多想大声呐喊：我回来了。但墙上照片里的我，笑的多么的灿烂，却是无言的黑白。
    原来是我忘了。忘记了爸妈，忘记了回家的路，忘记了出车祸后流了多少的血，忘记了父亲在病房外留下多少烟蒂，忘记了火化时母亲撕心裂肺地哭喊，忘记了现在这个家有多清冷。自从我死了。
     4月5日，清明，小雨。雨未停，伤未平。